Мне и не интересно. Я одна. Хожу по огромной, пустой улице, на меня давят падающие листья, меня это немного достает. Стоит ли думать о том, что меня вообще не касается? От этого только хуже, меня это раздражает. Хватит, мне даже слушать противно, тем более что-либо отвечать. А что мне вы? Послушай, посмотри, как ты считаешь, что ты думаешь, как тебе.. Глупости непонятные, несуразные, неинтересные. Я немножко скучаю и запиваю все непонятки чаем. Глажу рубашку, которую никогда не одену. Тишина непривычно заполняет стены дома, стенки сосудов, с тени на тень переползает, кривит лицо усмешкой, показывает мне средний палец. "Ты какая-то бледная, детка. У тебя в руках журнал для извращенцев, закрой его". Почему я проваливаюсь сквозь гущу событий, оставаясь сверху, снизу, справа, слева? Никогда не бываю внутри, в самом пекле. От этого, наверно, я всегда и мерзну. Складываю руки на груди, ложусь спать. Что за поганая чертовщина? Почему хочется вдарить, а получается заткнуться? Мне не интересно. Я одна. Хожу по огромной, пустой улице, на меня давят падающие листья..
Комментариев нет:
Отправить комментарий